Parto, Nauro Machado

 Retomando a Rádio Poema!

Asas do Desejo

O filme Asas do Desejo (do original alemão “Der himmel über Berlin” que, na tradução literal, seria o céu sobre Berlim), dirigido por Wim Wenders, é um grande clássico do cinema mundial. Uma obra fundamental no contexto da dramaturgia alemã, eleita pela revista Times como uma das cem películas mais importantes de todos os tempos. Embora o enredo se atenha ao período do pós-guerra, engana-se quem julga que o filme é datado, já que se vincula a um fato histórico delimitado cronologicamente.

O argumento conta a história de dois anjos invisíveis que sobrevoam continuamente os céus de Berlim, provavelmente desde tempos imemoriais. Eles olham e analisam o comportamento dos seres humanos: a angústia e a desesperança de uma cidade dividida por um muro. A função dos anjos é “escutar” o desejo, os pensamentos, sentimentos e emoções dos berlinenses, que não sabem que são observados, ou melhor, percepcionados por essas personagens invisíveis. São pensamentos que expressam profunda solidão e nostalgia, que remetem ao abandono e a uma solidão quase concreta em sua densidade.

Um dos anjos, Damiel, está profundamente infeliz com sua condição angélica, por assim dizer, que, embora brindada com a eternidade, é desincorporada do mundo que ele percebe tão avidamente. Vale lembrar que perceber, percipere, do latim, significa apreender pelos sentidos, algo impossível para um ser desencarnado.

O tema central do filme é, justamente, o desejo incorpóreo – que marca toda a história, exprimindo profundamente a incapacidade de representação do desejo, cuja condição é falta, a invisibilidade. No filme, como na vida, aparece como algo flutuante.

Quando Damiel se apaixona pela trapezista, Wenders está falando do infinito desejando o finito, do transcendental aspirando à materialidade, da eternidade em busca do que é fugaz, da única narrativa possível: a narrativa da vida de um homem – ser histórico.

Aí reside a mágica e o segredo do filme: as personagens de As asas do desejo dizem  de nós, do que somos como seres históricos; nossa vida é uma narração, estamos nos escrevendo à beira de um passado de mentiras (a história contada pelos vencedores), um presente que surge como a Berlim do pós-guerra, em ruínas, e um futuro que não se encarna nunca. 

Hoje, além dos anjos, o muro também é invisível, mas tremendo em sua realidade desincorporada, indestrutível.  

Asas do desejo, vale a pena ver, rever, rever, rever...

Poesia

poesia não 

se apressa não 

perde a hora não

usa relógio no

pulso pulsa

no átimo poesia

está sempre por

um triz

Sobreviver, renascer

Como versejou Carlos Drummond de Andrade, a esperança sempre funciona no limite da exaustão, daí o ano novo ou qualquer outra celebração que traga em si a ideia de recomeçar. Esse é um dos poucos ritos que nossa sociedade iconoclasta preservou, o tal conceito da “virada”, que, aliás, dá nome às festas de final de ano.

O velho bordão “ano novo, vida nova” é usado por muitos como um mantra, uma expressão mágica com poderes para reinventar a realidade. Mas, no decorrer de janeiro se descobre que a montanha não se abriu ao grito de abracadabra. O ano não é novo, é velhíssimo (velhaco?), traz na cara falsa as cicatrizes de milênios; a sua voz repete, incessantemente: não há nada de novo debaixo do sol.

Por mais que desejemos, o calendário gregoriano – que fatia o tempo em anos, meses, dias e horas – não rege a experiência, não rege o tempo de que somos feitos. Os escravos do mercado e do consumo querem nos convencer a adorar os relógios e o que eles representam. Mas os poetas, ah, os poetas! Eles insistem que a vida não se submete aos calendários.

Paul Valery, poeta que sempre me ensina a sonhar, diz, da vida: “ela é esse movimento misterioso que, pelo desvio de tudo o que acontece, transforma-me incessantemente em mim mesmo”. Essa, sim, é mensagem que vale a pena transmitir.

O ano não se renova, é um conceito frio que se esgota na “folhinha” que marca os dias, cujo destino é o lixo. Mas, a vida é outra história. É coisa que nunca envelhece, pois jamais deixa de existir em estado embrionário, estado de promessa.

De nada adianta um ano supostamente novo, se a vida for velha. Daí o extraordinário preceito cristão do renascimento: quem não nascer de novo não pode entrar no reino de Deus. Peço licença poética à doutrina, para dizer que tampouco pode viver no reino dos homens, pois quem não se inventa de novo a cada manhã tem o destino das coisas que, por sua natureza, perecem e são descartadas.

Eu sei que as marcas do tempo me habitam. Sei que recomeçar é arte da imprecisão, é fruto da árvore do imprevisto. É o contraponto de viver em estado de fotografia, condenada ao mesmo ângulo, à mesma pose, à segurança da mesmice.

Por isso, não importa a minha idade, sou uma criança de peito, acabo de nascer. Aconchegada ao seio da vida, sou sobrevivente do ano que se acabou, fui replantada em 2013 e tenho a esperança de envelhe(SER).

E vocês, leitores, sobreviveram? Se a resposta for sim, feliz você novo!

Vivência Literária

Foto tirada na Estação Ferroviária de Rio Claro, durante a programação do Caminhos da Leitura. Fiz a Vivência Literária com um conto da Clarissa Pinkola Estés, do livro "O jardineiro que tinha fé". 

Compartilhando histórias e reencantando a vida

Natal com Histórias 2012

Os Amigos da Leitura estiveram realizando o Natal com Histórias, segunda edição, no bairro Terra Nova. Foi uma grande festa da leitura, realizada no sábado, 15/12/2012.

Roda de histórias com adolescentes. Eu contei "A ilha do tesouro"

Liege - Amiga da Leitura - contando histórias com o tubo mágico

L' Antruido de las palabras

L ANTRUIDO DE LAS PALABRAS 

Las palabras agárran-se a las cousas i al tiempo 
Bénen de tan longe cargadas de bida i sentido 
Que solo se deixan conhecer por música. 
Screbir ye poner un maçcarilha que las sconde 
 I las deixa a drumir asperando quien las diga 

Hai palavras culas alas de l sentido cortadas 
E quando las dezimos nun son capazes de bolar 
Nien nós las entendemos 
Porque andamos culhas ne l bolso 
Como cachico de bida que quedou agarrado a um retrato. 

Las palabras ténen bilhete d'eidentidade 
I certidón de nacimiento: 
Hai que antrar an casa deilhas ua por ua 
Çcubrir l que tén andrento 
I stendé-las a la jinela cumo mantas an manhana de San Juan. 

O DESFILE DAS PALAVRAS 

As palavras agarram-se às coisas e ao tempo 
Vêm de tão longe carregadas de vida e de sentido 
Que só se deixam conhecer por música. 
Escrever é pôr uma máscara que as esconde 
E as deixa a dormir esperando quem as diga. 
Há palavras com as asas do sentido cortadas 
E quando as dizemos não somos capazes de voar 
Nem nós as entendemos 
Porque andamos com elas no bolso 
Como cachico de vida que ficou agarrado ao retrato. 
As palavras têm bilhete de identidade 
E certidão de nascimento 
Há que entrar em casa delas uma por uma 
Descobrir o que têm dentro 
E estendê-las à janela como mantas em manhã de São João.
 
*  Do livro "Cebadeiros", da autoria de Francisco Niebro. Porto: Campo das Letras, 2002
O poema está escrito em Mirandês, dialeto do nordeste de Portugal.  A tradução é de João Ferreira.

A máquina do mundo entreaberta

L'Art Machine, de Jonathan Talbot

Empresto de Carlos Drummond de Andrade o verso que dá título a essa crônica, relembrando que, em 2000, a Máquina do Mundo foi eleito o melhor poema brasileiro de todos os tempos. Bem, com essa afirmação tão definitiva não concordo, penso que nem Drummond concordaria, já que coloca ponto final na possibilidade criativa de todos os poetas contemporâneos e dos que virão.

Lembrei-me dos versos, e do poema, ao ouvir a frase mais triste que alguém pode dizer, e que está se tornando corriqueira: nada mais me surpreende. Dita por uma pessoa jovem, a frase se revela mais chocante, pois expõe amargura e decepção em relação à vida

Se um defunto falasse, ele sim estaria autorizado a emitir essa contundente declaração, verdadeira apenas para quem já interpretou a última cena e viu a cortina do teatro fechar-se para sempre. Mas, para qualquer um que siga entre os vivos, a máquina do mundo - metáfora da experiência e do devir – permanece entreaberta.

A decisão de aceitar ou não a oferta da máquina nos pertence. Ou optamos por olhar a vida com olhos recém-nascidos, ou adotamos os óculos da indiferença, a capa das pseudocertezas e seguimos a jornada, afirmando que nada mais nos surpreende. 

No poema citado, a postura do eu - poético de Drummond é a do desengano; suas “pupilas gastas” não são afetadas pela beleza, suas “mãos pensas” já não são suficientes para comportar mais conhecimento. E, aqui, nos ilumina o segredo do poema: Drummond falava dos homens de seu tempo, homens que abortaram qualquer possibilidade de surpreender-se, preferindo a “treva mais estrita de uma estrada pedregosa”. 

Oro para que jamais chegue o dia em que me falte o espanto essencial. Peço que minhas pupilas sejam afiadas diariamente pela luz da beleza que extravasa da cena mais banal, pela delicadeza dos gestos mais corriqueiros, pelos cães vira-latas e pelas cores desprezadas das flores que brotam espontaneamente. 

Não surpreender-se é abrir mão da humanidade. É ignorar que o próprio Deus, para alentar a chama da Sua esperança no homem que criou, embrulha surpresas e alegrias no mais sensível pacote que alguém pode receber: o corpinho de um bebê. 

O caminho é de pedras, a hora é a hora do medo, os seres humanos continuam tão desumanos como sempre. Se nem o bem, tampouco o mal já nos surpreendem, então já não é possível sonhar mudanças. 

Mas, se em algum lugar do planeta há alguém boquiaberto diante da máquina do mundo entreaberta, viva! Talvez, nem tudo esteja perdido, diante da surpresa e do imprevisto, vamos responder com a “esperança mais mínima — esse anelo/de ver desvanecida a treva espessa/ que entre os raios do sol inda se filtra...”

Sandra Baldessin

Aprendizagem da Alegria

          

Fonte: www.esmas.com

          Alegria. Essa talvez seja a mais bela palavra registrada no dicionário. Mas a plenitude do seu significado só pode ser traduzida por um poema, pela risada sonora de uma criança, pela delícia do vento, dedilhando uma canção na folhagem das árvores.

Mas, é, também, algo cada vez mais raro em nossa sociedade. Isso porque o estilo de vida consumista que adotamos tem comprometido a nossa capacidade de senti-la. As coisas simples, amigas da alegria, já não nos cativam. O que atiça o nosso desejo tem preço, mas não tem poder para nos manter satisfeitos.

Aliás, a função da sociedade de consumo e do mercado é manter-nos em estado de permanente insatisfação, oferecendo pequenas doses de prazer, contidas em objetos que prometem e não cumprem. Fica sempre faltando alguma coisa.

E falta mesmo, porque a alegria não cabe nas sacolas das lojas de grife, a alegria não se sujeita à última moda, nem faz parceria com os prazeres que nos consomem, enquanto, tolos, acreditamos que nós é que estamos desfrutando deles.

Vale lembrar, ainda, que o vício do prazer bloqueia o caminho de acesso à alegria, já que são experiências completamente diferenciadas. O prazer é bicho exigente, que vive com a boca escancarada, pedindo mais. A alegria, ao contrário, é a flor da completude, seu perfume e beleza preenchem de tal forma o coração humano que tornam supérfluos quaisquer complementos.

O escritor alemão, Goethe, disse que tanto o desgosto como a alegria dependem mais do que somos do que daquilo que nos acontece. Concordo com ele, pois tenho conhecido pessoas que vivem situações de extrema adversidade sem, contudo, perder o dom de alegrar-se.

A alegria é aliada da vida e da fé, como testemunha uma das mais belas páginas literárias contidas no Velho Testamento, no livro de Neemias: “A alegria do Senhor é a nossa força”.

Além disso, a alegria não nos obriga a excessos, não nos fere como o prazer do consumo, que, junto com a satisfação de adquirir um objeto, nos presenteia com a tristeza de abrir mão de outros tantos.

A mera satisfação momentânea, e dependente das circunstâncias, não passa de alegria pirateada, e falsifica a nossa potência de existir. É preciso reaprender a alegria, já que não queremos uma experiência de vida made in china.

Embora se diga que alguns nascem com vocação para a alegria, também é verdade que se trata de um afeto passível de ser aprendido. Que a aprendizagem da alegria se torne uma possibilidade.

Recomeços

Retomo, hoje, o blogue Letramorfoses, criado originalmente na primeira rede social à qual ingressei, em 2003: o Multiply. No contexto do Mult fiz amigos que me acompanham faz uma década. Alguns saíram do plano virtual e entraram na minha vida real, embora nestes tempos seja cada vez mais difícil distinguir entre realidade e virtualidade. Ao importar o blogue do seu "berço" revivi momentos da minha criação literária, e espero que essa retomada implique, também, num resgate de estar poeta.

kinoblog: Revista Cinema Caipira

http://kinoolho.blogspot.com/2010/03/revista-cinema-caipira-de-marco.html
Blog do grupo Kino Olho. É possível fazer download da Revista Cinema Caipira, editada pelo grupo, ou encomendar exemplares impressos.

Kino-Olho n.58

Projeto do grupo Kino Olho, dirigido pelo cineasta João Paulo Maria Miranda. Adaptação de Fernanda Tosini sobre poema de Ferreira Gullar, que conta em forma de cordel a luta entre Tio Sam e Zé Moléstia. Interpretação de João de Lima Neto e Claudio Lopes. Realização Prefeitura Municipal de Rio Claro, Secretaria Municipal de Cultura e Grupo Kino-Olho. Produção TV Cidade Livre e Cia. Quanta de Teatro.
Para quem se interessar, há muitos vídeos do grupo no youtube.

No detalhe de capa, foto do cineasta.

Ausência

Para o meu pai

Eras tu quem 

lustravas 

manhãs colando-as 

à janela

a ti pertenciam

os cabelos

desabrochados

das rosas todas

se hoje cultivo 

brotos de asfalto

é porque os aduba  

a tua falta.

(Imagem: acervo da família. Nicolau Sánchez, em 1956, no Beco das Garrafas, Rio de Janeiro)

A mirada sensível

Murilo Mendes, o poeta mineiro, falava da necessidade de ter o olho armado para a vida, fator indispensável para a sobrevivência. E o que seria esse olho armado?

Não é coisa restrita aos poetas e fazedores de arte. É algo com que nascemos, e, ao longo da jornada, permitimos que se perca. É a mirada profunda de quem deseja ver além da superfície polida das coisas.

Ao mesmo tempo em que muitos perdem esse olhar que inaugura o mundo a cada manhã, outros procuram cultivá-lo. Aqueles que apuram o paladar do olho, ensinando-o a procurar sabores inusitados nas banalidades cotidianas, certamente terão uma vida mais rica, mais intensa.

            A história humana revela que o tédio e o apetite insaciável por novidades não são coisas inventadas recentemente. Tampouco a depressão que se segue quando se torna impossível satisfazer essa fome.  Nesse momento, muitos recorrem às drogas, lícitas ou ilícitas, em busca de ampliar sensações.

Nunca antes essa fragilidade da psique esteve tão patente. Crianças, jovens e adultos sofrem de uma espécie de depressão dos sentidos. Falta o olho armado. Falta perceber, como quer a também poeta  Adélia Prado, que “a beleza é viva e te olha, chama pelo nome ao que a procura”. Quantos de nós estamos atentos para ouvir esse chamado?

Os cientistas chegaram à conclusão que a observação humana é única, própria de cada ser. O nosso jeito de olhar é como se fosse uma assinatura, uma forma só nossa de percepcionar o mundo. Há muito tempo os poetas já sabiam disso.

Somos seres colocados à imensa janela do mundo, convidados a olhar a paisagem. Para evitar a depressão dos sentidos é fundamental cultivar a mirada. Não é tarefa fácil, pois desaprendemos as coisas fundamentais para gravar na memória as supérfluas.

Abrimos mão da simplicidade e, por isso, quando a beleza nos fita, seja através da natureza, seja através do homem, muitas vezes a ignoramos, perdemos o momento mágico de epifania.

Há coisas que precisamos reaprender; como dizem os versos de Fernando Pessoa, precisamos raspar a tinta com que os nossos sentidos foram pintados. Precisamos de um olhar que ressignifique a natureza e as relações entre os homens.

Cultivar um olhar sensível é, talvez, uma das poucas vias de resistência ao consumismo, à singularidade que resiste aos padrões de beleza massificados e à própria falência do humano.

Sandra Baldessin

(Publicado originalmente no Jornal Cidade de Rio Claro)

Poesia e a dimensão erótica da vida

Rating:	★★★★★
Category:	Other

Platão, o filósofo grego, explica que o nome anthropos (homem) significa “aquele que contempla o que vê”. Contemplar é extrair daquilo que é visto algo que está além do objeto: encontrar um sentido. O fascínio do poema, sua sedução, reside, justamente, na possibilidade de criar e/ou encontrar esse sentido.
Se, de um lado, temos o homem faminto por sentido e, do outro, há o poema que se abre ao desejo desse homem, fica patente o poder erótico da poesia. E, aqui, não cabe falar em poemas eróticos, pois não há poesia que não seja erótica.
O ritual erótico que resulta no poema começa com a paixão do poeta pela palavra, pelo desejo que permeia sua relação com a linguagem. Só o poema pode revelar toda a sensualidade de um idioma. Só a Poesia possui as palavras com tamanha ânsia, a ponto de arrancá-las ao controle da sintaxe, desnudá-las da roupagem da gramática e conduzi-las, num crescendo, ao gozo inevitável: o poema.
Toda poesia que mereça esta designação é erótica, no sentido de que nasce da pulsão por expressar o inominável, que, por sua intensidade, é efêmero como os sentidos pressentidos no poema, como a própria paixão.
A poesia é sempre erótica, pois o poema – entidade resultante da orgia entre o poeta e a palavra – é como o corpo que surge no momento da cópula, um outro corpo que não pertence a nenhum dos amantes, existe apenas no breve intervalo do êxtase.
Não se trata de o poema ter ‘conteúdo erótico’, mas de que sua fala se articula a partir de uma dimensão erótica presente no poeta e, mais tarde, no leitor.
Discute-se muito a carência de público leitor para a poesia. Tenho cá minhas teorias sobre isso: embora vivamos numa sociedade extremamente erotizada, tememos assumir nossa dimensão erótica, que não se sujeita à sintaxe desumanizante de quaisquer moralismos. Por isso, a grande maioria das pessoas não é capturada pela sedução do poema, por sua carne latejante e plena de sentidos que estão além da superfície porosa das palavras.
Encerro essa divagação com um poema de minha autoria que, espero, diga mais que que toda essa prosa:

Psicopoema

encerrado no hospício
das palavras o
poeta
remexe as entranhas
do seu mais íntimo
dicionário
busca o verso
no caldo químico dos
próprios hormônios e
reencontra a si mesmo
na plenitude orgásmica
do poema

Sandra Baldessin



Imagem: Poema Visual de minha autoria, que integra a exposição Flux 2008.

Nauro Machado

Rating:	★★★★★
Category:	Books
Genre:	Literature & Fiction
Author:	A poética endógena de Nauro Machado

“Ser poeta é duro e dura
e consome toda
uma existência.”
Nauro Machado

Nesse quinto artigo da série Justiça Poética quero trazer à memória o nome do poeta maranhense Nauro Machado. Sua obra já foi analisada com brilhantismo pelo também poeta e ensaísta Ricardo Leão, portanto minha intenção é repassar impressões pessoais sobre a poética de Nauro, muito mais ligadas ao efeito que sua poesia produz em mim do que a teorizações literárias.
A poesia, em Nauro, não surge como o fluxo de inspiração irradiado de um poder divino (theia dunamis). Antes, suas entranhas são seu oráculo. Sua poética é endógena e, particularmente, impressiona-me o fato de que alguns poemas parecem surgir de uma auto-vivissecção, como se Nauro dissecasse as suas emoções, seus questionamentos sobre a vida, o ser e a linguagem, traduzindo-os em versos plenos de angústia: “Pode alguém perceber alguma coisa/ do que a vida vai sendo, inconsciente?”
Assim, parece-me que a poesia de Nauro padece da angústia de renomear o homem e a vida na esperança, que já nasce frustrada, de recuperar algo que se perdeu sem nunca ter existido: “Por que, então, brado aos céus deste infortúnio,/estou passado no presente que une/o meu futuro ao em mim perdido e morto?”
É preciso ressaltar, ainda, a musicalidade de Nauro Machado, a propriedade de bailar que seus versos possuem. Os poemas desenham imagens à moda dos gestos precisos de uma bailarina. É tudo tão denso, e ao mesmo tempo tão impalpável, que o leitor mais distraído corre o risco de ser lançado ao desenlace do poema antes de captá-lo em sua inteireza, percebê-lo em sua autenticidade orgânica.
Justiça seja feita: Nauro Machado representa o que de melhor há na poesia brasileira contemporânea, como tão bem expressam os versos de A rocha e a rosca: “ Em ser outro já decido/o que me faz de nenhum:pisar a dor do resíduo/no elemento mais comum,/negando-me ao indivíduo/no povo completo em um.”

Sugestão de Leitura:

Nau de Urano – Antologia de Sonetos. Ed. Siciliano 2002;
Melhores Poemas – Seleção de Hildeberto Barbosa Filho. Editora Global, 2005;
Pão maligno com miolo de rosas. Edição do autor, 2004;
A rocha e a rosca. Edição do autor, 2003.


Imagem: Escaneada de livro do autor.

Laços (Ties) - Project: Direct

Um curta-metragem delicado, dirigido por Flávia Lacerda. O roteiro é de Adriana Falcão. O filme ganhou o concurso internacional de curtas do youtube.

Pra que tantas bibliotecas?

Category:

Other/General

Pois é, deve ter sido essa a pergunta que o prefeito de São Paulo, Gilberto kassab (DEM) fez a si mesmo, ou aos seus "aspones", antes de assinar o decreto 49.172, que extinguiu quatro tradicionais bibliotecas públicas, presentes na capital do estado. Nesse triste obituário constam os seguintes nomes:

- Biblioteca Infanto-juvenil Chácara do Castelo, transformada em Centro de Conservação de Acervo; atenção: é pra conservar, não pra democratizar.
- Biblioteca Infanto-juvenil Arnaldo de Magalhães Giácomo, que, com uma só canetada, virou Centro de Apoio Educacional: engraçado, não é para isso mesmo que servem as bibliotecas?
- Biblioteca Infanto-Juvenil Zalina Rolim, num passe de mágica político virou Casa de Cultura e Convívio da Vila Mariana: ora, desde quando biblioteca não é, justamente, casa de cultura e convívio com os melhores amigos dos homens, os livros?
- Biblioteca Infanto-Juvenil Cecília Meireles (a poeta deve estar se revirando na tumba), transformada em Centro de Memória e Convívio da Lapa.

Num país com mais de 40 milhões de analfabetos funcionais, o Kassab deve ter achado coerente fechar bibliotecas! No Brasil, temos apenas 4.800 bibliotecas para uma população de 170 milhões. Isso significa que há uma só biblioteca para cada 35.000 pessoas.
Pra entender melhor o que esses números representam, basta dizer que, na França, são 24.000 bibliotecas para 60 milhões de habitantes. Bem, por isso eles deram ao mundo Morin, Deleuze, Sartre, Foucault, Bachelard, Lyotard, Lévy, e... Podem acreditar, essa lista é imensa!
Para quem gosta de matemática, a proporção de bibliotecas no Brasil, em relação à França, é de 1/14 (7,01%). Essa conta também mostra outra discrepância: são 5.507 municípios no país, o que significa que tem muita gente sem acesso, a "galera dos sem-livro".

Kassab justificou a canetada afirmando que "não havia público" para essas bibliotecas. Ora, pra bom entendedor, um pingo é letra. Não tem público, pois toda retórica do projeto "São Paulo, um estado de leitores", criado no governo de Geraldo Alkmin, de quem Kassab era vice, não passou disso mesmo: retórica para justificar os gastos com propaganda institucional. Se o programa tivesse funcionado, não assistiríamos, agora, ao velório das bibliotecas!

Sandra R. S. Baldessin

Discurso do oceano

Nas férias desse ano, aproveitamos para vistar a família em Joinville. Como um bônus extra, tive a oportunidade de conhecer pessoalmente a Géh, amiga do mult, e visitar sua exposição. Depois, estivemos numa das mais belas praias do país, Mariscal, localizada em Bombinhas, capital mundial do mergulho ecológico. Essa região do litoral catarinense tem praias para todos os gostos, desde aquelas mais agitadas, passando pelas prais mais tranquilas, mas com perfeita infgra-estrutura turística, até as praias desertas, às quais temos acesso pelas trilhas na mata. Mariscal, onde ficamos, é protegida por leis de preservação e se constitui num paraíso do olhar.

Balanço de leitura

 

No início de um novo ano é comum ouvirmos o termo “balanço”, referente às análises sobre o desempenho financeiro das empresas e do comércio. A idéia desse artigo se desencadeou exatamente por conta da palavra balanço que, para mim, evoca os poemas do livro de Drummond: “Cadeira de Balanço”. Assim, oscilando entre o poético e o analítico, resolvi fazer um “balanço” das leituras realizadas em 2007.

 

Não tenho dúvidas em afirmar que, o melhor saldo de 2007 foi a descoberta da poesia de Nauro Machado, poeta vigoroso cuja obra merece ser mais divulgada por esses brasis. De Nauro, destaco o poema A Rocha e a Rosca, considerado por Ricardo Leão, teórico da literatura, como o “discurso épico do ser”. Eis um fragmento: “Na eternidade eu me duro:/me aniversario presente,/ para sempre a sós, no escuro,/ de mim próprio a semente,/ sem passado e sem futuro,/ para sempre, por ausente.”

 

Cito, dentre os melhores, o livro da amiga portuguesa Amélia Pinto Pais: “Fernando Pessoa: o menino de sua mãe”, ainda inédito no Brasil. Livro que revela a constância do amor da leitora por seu poeta do coração e seu desejo de ampliar os horizontes desse amor, transmitindo-o às crianças e adolescentes. Uma obra de rara delicadeza, na qual a autora assume a voz do poeta infante e conta sua história. Do livro de Amélia destaco o trecho final da carta endereçada ao poeta: “Está aqui, entre seus amigos, unidos pela língua que foi sua pátria, amigos seus que tantas alegrias lhe devem – e que lhe querem muito bem -, agradecendo-lhe por ter existido e se ter outrado, múltiplo e plural como o universo!”

 

Já no final de 2007, o Gil Uryn, amigo querido, presenteou-me com “A alma imoral”, do rabino Nilton Bonder. Prosa instigante que ressignifica os conceitos de corpo e alma, enquanto discute a temática da traição. Espero que o excerto “abra o apetite” pela leitura: “Resta uma pergunta: se aquilo que é intrinsecamente correto pode assumir o status de um equívoco, seria possível imaginar situações sociais em que o intrinsecamente equivocado pudesse ser levado à condição de acerto?” Vale procurar a resposta no livro.

 

Duas releituras estão inclusas neste balancete: “O cavaleiro inexistente”, de Ítalo Calvino, e ”Secreta Mirada”, de Lya Luft.

A novela de Calvino é indispensável para os apreciadores da narrativa surreal. A releitura conduziu-me a entender melhor o quanto é viável existirmos pelas palavras, à margem da expressão corporal (vide o sucesso do chamado sexo virtual!). Atenção para o fragmento, que retrata o próprio ato da escrita: “Começa-se a escrever com gana, porém há um momento em que a pena não risca nada além de tinta poeirenta, e não escorre num uma gota de vida, e a vida está toda fora ... fora de você...e lhe parece que nunca mais poderá refugiar-se na página que escreve, abrir um outro mundo...”

 

 “Secreta Mirada”, por sua vez, resgata em mim o amor por Lya Luft, recordando-me que ela já foi bem maior do que seus últimos livros, desviantes, no contexto de usa obra literária. Ou, quem sabe, trata-se apenas do velho sentimento de sentir-se traída. A beleza desses versos redime qualquer mágoa: “talvez haja um amor me inventando,/ mas tão vago, nem roça/ as beiras da minha praia, concha breve/ e encolhida, não vou desenrolar/ o meu abraço. Quando achei que era tempo, não era:/ talvez este ondular entre meus ramos/ venha de alguma alheia primavera.”

 

Resultado do balanço: a leitura me embala, no aconchego das suas misteriosas engrenagens.

 

Sandra Baldessin

 

Imagem: La Lecture, de Pablo Picasso. Escaneado da Revista Mente e Cérebro, dez. 2006.